XXIII

Las cuerdas de alambre se mezclan con el vino y el cristal.

Debajo del mantel un hormigueo que va de tus manos a tu boca,

sorbo a sorbo,

la sangre se vuelve morada,

todas las luces se abren,

dejan de gritar,

pero tus uñas siguen raspando las patas,

 y un silencio que sabe a metal te va entrando,

de a poco,

al principio creías que era una hormiga en el plato,

pero la mancha siguió creciendo y no te deja ya más,

ahora que sabes que hay algo que es sólo tuyo

y que a nadie se lo podrás contar.

¿A nadie?